.
20 år.
Vad har jag gjort av mitt liv?
Varför lever jag fortfarande?
Går runt i främmande städer med håret uppsatt i en krans på huvudet. Försöker glömma. Förtränga.
Sitter på trotoarkanten med en cigarett i handen.
Försöker tänka på annat. Skriver i min svarta anteckningsbok, utan ränder, men det blir ingen mening.
Jag har ingen mening.
Folk går förbi, de kollar. Men de ser inte. Att inuti är allt lika mörkt som mina svarta kläder utanpå.
Vi hade något. Som gjorde det enklare att klara av det här. Men sedan försvann du. Jag vaknade en morgon. Du var inte där. Du hade rivit ur en sida från min anteckningsbok. Lämnat ett meddelande.
Det är inte du, det är jag. Jag måste fundera på vad som är meningen med allt. Jag tar tåget till Sibirien för att fundera på saker.
